Tiene que llegar ella para hacer lo que no he hecho yo

Te das cuenta de tu falta de interés por todo cuando no tienes nada que decir. Un pequeño período falta de alas. Tu ausencia te puede asustar, te dejas llevar por la vida sin formar parte de ella. Hace contigo lo que quiere y tú te dejas, por despecho, porque ya no crees en el amor, porque las calles no se mojan de chispas que subieron al cielo con su transparencia. Te gustan los grandes temas, crees como Poe que no hay tema más poético que la muerte de una mujer bella y joven. Pero aborreces el afán por la grandeza, a ti te importa más la grandeza que no establece el juicio universal, sino tu propio juicio, el que tanto te atormenta y a la vez otras veces no parece ser necesario. El hedonismo es tan autodestructivo como los latigazos al alma. Y así eres, te fundes en placeres y desgracias, pero te asusta caer en el limbo de la insignificancia. El vacío se apodera de tu cuerpo, no sabes quién te rescatará, aunque siempre estás en las mismas y suelen ser ellos quién tiran de ti cuando se avecina una explosión. Ser nocturno y poco acostumbrado a decidir ser un mortal más por las mañanas. Dosis de absurdo para aguantar el mundo. Calcetín sucio rociado con perfume francés para disimular la vida. Te refieres al costumbrismo como cáncer cuando ellos lo ven como oasis en un desierto lleno de los mismos. Oh, adoras lo cotidiano, las manías y el transcurrir en sí. Electricidad en las partículas de dios que corretean por los bosques y las murallas de monstruos en forma de edificio. Lideras la paz y contrabandeas con inocencia. Juegas a perder y a que pierdan el rumbo. Locura y Cordura tienen una vida sexual muy activa. Vale más que pienses en atraer las mariposas a tu ser, y que empapen de polen tu cuerpo desnudo, volviendo la piel dorada y agrumada.